Elle s'enfermait dans la chambre du fond,
et Clovis l'entendait s'affairer, claquer les portes
des placards,
parler seule, à voix haute,
pester contre
le néant,
contre elle-même,
riant, sans raison,
à deux doigts de
pleurer.
Heureuse de s'étonner qu'elle ne supportait pas la joie.


Clovis considérait qu'il avait accouché de sa mère,
dans le sens où il lui avait permis de revenir au monde
et de réannihiler ses rêves par procuration,

sa mère qui n'était pourtant
qu'une chienne, en fait.


Ardemment et implicitement,
elle savait que tout ça se désirait,
mutuellement,
comme dans un plan consanguin tout ce qu'il y a
de plus primaire.


Il est évident que papa, pour son bien,
aurait mieux fait d'utiliser un mouchoir
cette fois-ci.