Problème.
La conscience s'est souvent présentée à Michel ces derniers temps.

Rien ne peut être choisi par envie,
et surtout pas le rôle d'enfant ou d'animal mûr.
Tout ne peut être résolu par les chiffres,
et tenter de dominer ce genre de domaine phallocrate est un suicide.

Tu peux manger la terre brûlante, te dorer à la lune, sans prétentions.
C'est possible.
En fait, tout est possible, sans prétentions.

Qu'on puisse dire qu'ils sont malsains, j'y crois.
Qu'ils le soient vraiment, c'est non, leur conscience les trompent.

Ce qu'il nous faudrait, c'est une solution pour densifier le problème.
Quelque chose de complètement con, de tremblant, d'éphémère.
Là, l'instinct animal s'impose,
et c'est sans grandes illusions qu'on invoque le sensible.
Mais merde, je veux du dérisoire! Du sans vie! De l'artificiel.

- Maintenant, toi, le narrateur, tu peux dormir sur tes deux oreilles,
en pensant aux portugais qui viendront demain matin.
La route n'est pas si longue.

Blanchette, si naïve Blanchette.